9/eins

Beim Müllherausbringen und bei dem Blick auf die Häuser ringsum bin ich wieder auf die Frage aufmerksam geworden, ob man es sich gegenüber der Hausgemeinschaft und der gesamten Nachbarschaft weiterhin erlauben kann, keine leuchtende weihnachtliche Balkon- oder Terrassendekoration anzubringen. Kommt man nicht schnell in den Verdacht, weihnachtsfeindlich und möglicherweise sogar knauserig zu sein. Überall leuchten und flimmern bereits Ende November die Lichterketten und die kletternden Weihnachtsmänner-Hier und da steht bereits ein Leuchtehirsch oder ein schlittenfahrender Knecht Ruprecht in den Vorgärten und auf den Terrassen, wenn nicht sogar auf den Balkonen. Könnten wir nicht wenigstens einen großen roten Leuchtestern im große Fenster nach außen zum Strahlen erwecken, wie früher die Reihenhausnachbarin von gegenüber in der kulturprovinziellen Vorstadt?  Oder einen Bethlehemstern mit langem Leuchteschweif? Nach der Rückkehr vom Müllheraustragen wurden all die Weihnachtsleuchtefragen intensiv diskutiert, bis in die Heilige Nacht hinein. Im Endergebnis kam es wieder, wie in jedem Jahr zu Advent und Weihnachten, zu der Erkenntnis, dass das für 1,99 erworbene Tannengrün mit einer Kerze in der Mitte und ein wenig Lametta und Strohsternchen im Grün wieder einmal reichen muss für ein Fröhliches Fest. Schade, dass kein echter Dresdner Stollen vier Wochen vor dem Fest aus der Ostzone mehr geschickt wird-Das war immer echte adventliche Vorfreude. Leider ist der Cousin Rolf in Radebeul verstorben. Er möge in seinem sozialistischen Weihnachtsgrab in Frieden ruhen! So werden wir uns notgedrungen mit Bremer Klaben begnügen müssen, der bei weitem nicht die Backqualität der sozialistischen Stollenbackproduktionsweise erreichen kann. Auch wenn Frau Bäckermeisterin Schnaare immer beim Klabenanschnitt auf dem Bremer Rathausmarkt dabei ist.  

 9/zwei

Meine seit Jahren gepflegte Skepsis gegenüber dem Deutschen Handwerk ist heute früh ins Gegenteil umgekehrt worden. Um Punkt 7 klingelte der für zwischen 7.30 und 8.00 angekündigte Heizungsmonteur und begab sich ohne Zögern ans Werk. Fußbodenheizung defekt.  Dabei ist besonders hervorzuheben und zu bewundern, dass der Geselle bereits um 5.30 im fernen ostfriesischen / emsländischen Westrhauderfehn mit seinem Werkstattwagen losgefahren war, um pünktlich um 7 seinem Auftrag nachzukommen. Er war ja schon ein paar Male im Hause und kannte sich in unserer Wohnung sehr gut aus. Wegen Überschwemmungen, wegen Verstopfungen, wegen Abflussproblemen in Küche und Bad. Die Frage, ob er nicht, wenn er nicht schon so früh da ist, uns das Frühstück zubereiten und den Kaffee aufbrühen wolle, beantwortete er mit der Aussage, dass er es gerne machen würde, aber keine Zeit dafür habe, weil er schon in der nächsten halben Stunde einen Termin beim Oldenburgischen Großherzog habe, um ihm das Pferd zu bewachen und zu füttern und die Hufen mit neuen Eisen zu beschlagen. Ein Superhandwerkstyp sibirischer Herkunft, mit dem es einfach immer Spaß macht zu kommunizieren. Und zwar zweisprachig. Deutsch und Russisch. Endlich einmal Gelegenheit für mich, meine russischen Sprachkenntnisse, die ich in der früheren Ostzone in der früheren Walter-Ulbricht-Akademie erworben habe, an den sibirischen Prachtkerl zu bringen. Der sibirische Handwerkereinsatz war übrigens sehr erfolgreich. Wieder warme Füße, kein kalter Arsch mehr.  

 9/drei

Man muss es doch einmal nüchtern betrachten: Jede Nichteinladung zu familiennahen Geburtstagsfeiern erspart dir doch auch Nervenstress. Oder willst du etwa wieder, wie vor einigen Jahren, abseits am Feiertische sitzen und in die lautstarken Vorträge und Diskussionen der jungen Leute nicht mit einbezogen werden? Willst du etwa gegenanstinken gegen die überlauten Hauptvorträge der Hauptperson an solchen Tagen. Es findet ja eigentlich keine Geburtstagskommunikation unter den anwesenden Geburtstagsgästen statt, sondern eher ein Wettbewerb von Lautsprechern und Lautsprecherinnen Und wenn du dann als älterer sensibler, nervlich angeschlagener und eigentlich textsicherer Gast nicht zu Worte kommst, dann bleibt dir doch eigentlich gar nichts anderes übrig als mehrmals zur Billigweinflasche halbtrocken zu greifen, um die Geburtstagstischeinsamkeit zu kompensieren. Und wenn du dann nach dem Volltanken beim Abschied von der ebenfalls inzwischen abgefüllten Runde in der Garderobe beim Anziehen deines Regenmantels aus Versehen voll auf die Fresse fliegst und vom Hausherrn gerettet werden musst, dann hast du doch auf ewig bei den familiennahen Herrschaften verschissen, und du wirst nie wieder eine Einladung zur Hauptgeburtstagparty erhalten, sondern nur ersatzweise zu Kaffee und Kuchen am Sonntagnachmittag. Ja, danke schön!    

 9/vier 

Doch, das Leben ist schön! Zu welcher anderen Erkenntnis sollte man auch kommen nach dem Verzehr von Hannelores Torte mit dick Marzipan obendrauf. Ja, das Leben als solches hat doch viele echte positive Seiten. Denken wir doch nur an die wunderbare Inklusion von uns Älteren in die freudigen Geschehnisse der Jüngeren. Nicht mehr, wie früher einmal, ins soziale und kommunikative Abseits gestellt – nein, jetzt mittendrin im Gewühl der Nachfahren. Es muss ja nicht bis in die Puppen gehen, aber die Teilhabe am Büfett und den Umtrünken und den jugendlichen Gesprächen für ein bis zwei Stunden hat doch auch seinen generationsübergreifenden Wert. Inklusion statt Exklusion. Das, was sich flächendeckend seit vielen Jahren in den aufgeklärten demokratischen Gesellschaften durchsetzt, das kann doch wohl auch locker in den Familienzirkeln umgesetzt werden. Beteiligung, Teilhabe an den Geschehnissen, auch wenn sie manchmal noch so banal sind. Denken wir doch nur an Karl-Heinz, so wie ich ihn nenne, ohne zu wissen, wie er eigentlich genau heißt, der hier zum Bestandteil des öffentlichen Lebens im Buntentorquartier geworden ist. Ein seltsamer Vogel, der mal hier bei mir an der Haltestelle, mal an einer anderen im Bereich der Linie 4 bis Huckelriede auftaucht, und der zum Staunen und zur Erheiterung des gesamten Quartiers wunderschöne handyartige Aktivitäten mit leeren Kekspackungen zeigt und dabei hin und wieder herrliche stimmliche Töne dazu von sich gibt. Oder denken wir an die Sängerin und Forscherin Sarah Straub aus München, die in den Sozialen Medien zeigt und belegt, dass auch mit dementen Mitmenschen etwas zu kommunizieren ist. Sie hat schöne Lieder dazu geschrieben. Nun gut, Geschriebenes und Gesungenes ist ja in den Zeiten der Mobilen Kommunikation nicht mehr so beliebt bei den Nutzern und Nutzerinnen. Aber immerhin könnte bei Gelegenheit der Schreiber doch einmal von den NichtleserInnen gefragt werden, was er denn da täglich für einen Mist zusammenschreibt.  

7/1

Ich habe meine Nichte Kiki zufällig auf dem Sender LinkedIn wiedergetroffen. Ich habe ihr über den Sender Grüße zugeschickt, ohne zu wissen, was sie jetzt so macht und wo sie wohnt. Vielleicht hinterlässt sie eine Nachricht. Ich würde mich sehr darüber freuen, denn wir sind ja immerhin gemeinsam in den letzten 60 Jahren älter, wenn nicht alt geworden. Da sollte doch wohl Vernunft und Verzeihen, wenn auch nicht viel, eingetreten sein. Ich erinnere mich noch immer gerne an die Jugendweihefeier im Fischerhuder Garten, da neben den Weihnachtsgänsen und dem Wilden Hund, die mich beißen wollte. Andere gemeinsame Gartenveranstaltungen sind mir nicht mehr in Erinnerung. Ich muss wohl damals in Anbetracht der Ereignisse sehr psychopathologisch gelitten haben! Musste ja, wie jeder weiß, danach zur Dipl. Psychologin und noch später sogar zur Psychologischen Psychotherapeutin. Schön und hilfreich war das nicht! 

7/2 

  Ach ja, Karnevalseröffnung in Köln. Viele Erinnerungen an Köln sind für mich damit verbunden. Beruflich und auch privat. Immer das gleich Ritual bei der Anreise mit dem Zug. Ankunft Hauptbahnhof, dann sofort in den Dom, eine halbe Stunde innehalten nach der langen Reise. Danach unverzüglich ins Museum Ludwig, zwei Stunden lang Kunst über Kunst genießen. Völlig erschöpft und ausgehungert von so viel Kultur dann ins Brauhaus Früh - den Bierdeckel vollsaufen und dazu eine schöne Rheinische Schweinshaxe gegrillt. Einfach schön. Das Pflichtprogramm dann mit schwerer Magenladung absolviert: Manager-Seminar bei der Bank für Sozialwirtschaft, Besichtigung der Romanischen Kirchen, im WDR-Studio kurz ein Interview geben zum Thema Straffällige Jugendliche und zum Thema Bremer Hanse. Zwischendurch noch eben ins Stadion zum Effzee eine erneute Niederlade mit ansehen. Der Höhepunkt der Kölnbesuche allerdings das Treffen vor etlichen Jahren mit einem Berufskollegen, der mich und meine Kölnreisepartnerin in sein Reihenhaus in Köln-Dellbrück eingeladen hatte, um am Abend in einer berühmten Kölner Karnevalskneipe in der Dürener Straße in Köln-Lindenthal eine stimmungsvolle Karnevalsfeier mitzuerleben. Also Pappnase aufgesetzt und hin an der Aachener Straße vorbei. Angekommen bei der Hochburg des Kölner Karnevals in der Dürener Straße dann allerding: Pappnase. Schild in der Eingangstür: “Wegen Zechprellerei und Vandalismus geschlossen, keine weiteren Karnevalssitzungen!” So geht Köln! 

7/3

 70 Jahre Bundeswehr. Bei den Feierlichkeiten in Berlin wurde leider nicht erwähnt, dass auch ich einen erheblichen Anteil an der Entwicklung der Deutschen Armee habe. Leider wurde in den Reden nicht berichtet, dass ich bereits in den Jahren 1968 / 1969 durch mein unsoldatisches Wesen zur Pazifizierung des Kalten Krieges beigetragen habe. Bedauerlicherweise wurde in den Festreden nicht darauf eingegangen, mit welcher Freude ich die Grundausbildung in Lüneburg genossen habe bis zu dem Zeitpunkt meines Halbtodes nach einem gefühlten 80km-Marsch, bei dem ich mir an den Füßen und Hacken eine lebensbedrohliche Blutvergiftung zugezogen hatte. In Wirklichkeit sollen es, so wurde später nachgemessen, zwischen Kaserne Lüneburg und Deutsch-Evern und zurück lächerliche 30km gewesen sein. Egal, wie viele Marschkilometer - auf jeden Fall fand ich mich mit meinen kaputten lebensbedrohlichen Fussverletzungen im Kasernenhospital wieder und musste 14 Tage lang mit Kernseifenwasser spülen, spülen und noch einmal spülen. Während die Kameraden sich draußen in der Heide im Kampfdreck herumwälzen mussten, stand ich mit beiden Kampffüssen in der Kernseifenbrühe und wurde von den Sanitätssoldaten herrlich friedvoll und liebevoll gepflegt. Nach der Hospitalzeit durfte ich dann geheilt in meine stinkende Kameradenbude, in der 8 junge Männer unterschiedlicher Sozialisation ihren soldatischen Teamgeist schulen mussten, zurück. Es stank wie Otter wegen der unterschiedlichen Hygienepraktiken. Besonders die Kameraden aus dem Kohlenpott hatten es wohl nicht gelernt sich zu säubern und den anhaftenden Kohlenstaub zu entfernen, damit sie den Vorgesetzten steril gegenüberstehen konnten. Für die so genannten ungebildeten und ungewaschenen Unteroffiziere war Hygiene sowieso egal. Hauptsache Befehl und Gehorsam. Besonders wichtig waren sie dann immer bei den Spindkontrollen der Rekruten, bei denen sie besonders darauf achteten, dass alles geputzt war und auf Kante lag. Wenn nicht, dann Nachappel. Und wenn der auch nicht wirkte, Ausgangs- und Wochenendurlaubssperre. Nach der Grundausbildung dann, und das soll bis heute den Deutschen Verteidigungsverantwortlichen ins Logbuch geschrieben sein, bekam ich den Auftrag, in der 5.Kompanie in Walsrode-Beetenbrück die geheimnisvollen Sprengköpfe der amerikanischen Armee, die dort auch einen Standort hatten, zu bewachen. 2 Stunden Wache, 2 Stunden Schlaf oder waren es 4? Mit scharfen Waffen, mitten im dunklen Beetenbrücker Wald, im zweiten Bewachungskreis. Im dritten die Leute der Wach- und Schließgesellschaft mit ihren scharfen Schäferhunden. Außer der Tagesparole war kein Mucks erlaubt. Egal, bei den nächtlichen Begegnungen auf den unterschiedlichen Bewachungskreisen blieben wir mucksmäuschenstill stehen und verständigten uns über das Tagesessen in der Kantine mit besonderen Handzeichen. Die Hunde kuschten, sie waren wachmäßig gut erzogen. Was die Amerikaner inzwischen machten, das wussten wir nicht. Sie sollen sich, so hörte man, in ihrem Casino die Hucke voll gesoffen haben mit Pepsi und Whisky. Nach meinem Antrag auf Wehrdienstverweigerung während meines Dienstes wurde mir dann sofort die Waffe entzogen. Ich bekam einen dicken Knüppel als Ersatzgewehr gestellt und musste damit dann meine nächtlichen Wachrunden um die amerikanischen Sprengköpfe herum absolvieren. Der Hund schlug kurz an, wenn wir uns begegneten. Der Hundeführer gab Fingerzeichen, dass das Abendessen wieder einmal spitze war. Die Kameraden in den scharfen MG-Ständen waren derweil immer eingeknackt. Der Russe hätte kommen können, und keiner hätte es bemerkt. Außer ich und der Kollege mit dem Hund. Das hätte bei den 70jahres-Festreden doch wirklich auch berücksichtigt werden können. Aber, was soll’s?  Auch sollte nicht unerwähnt bleiben, dass ich vom militärgeilen Leutnant Specht, dem ich immer die Stiefel polieren durfte, anlässlich der Übung “Flussüberquerung, ohne dass Körper und Waffe nass zu werden” an der Böhme im Übungsfeld Fallingbostel am 21.August, 1968, dem Tag des Einmarsches der Roten Armee in Prag, nasstriefend der Böhme entstiegen, sofort von ihm zum Rapport bestellt wurde: “Stillgestanden Kanonier Pelz. Jetzt können Sie mal sehen, Sie KDV-Weichei, wie gefährlich der Russe ist. Wollen Sie Ihren Antrag auf Verweigerung nicht sofort zurückziehen, Sie Lappen? Wegtreten!” Schlimm – ja die Begegnungen mit den unteren Dienstgraden waren meistens schlimm. Hier sollten der Verteidigungsminister und der Bundespräsident anlässlich des 70jährigen Bestehens doch endlich einmal hart durchgreifen und eine Reform des Unteroffizierwesen in die Gremien einbringen! Die letzte Zeit meiner insgesamt 14 Dienstmonate bis zur gerichtlichen amtlichen Anerkennung meines KDV-Statusses verbrachte ich dann in der 4.Kompanie in Dörverden - Barme. Auch hier hätte in der Feierstunde durchaus erwähnt werden können, dass ich als KDV-Antragsteller die Kompanieführung der Vierten übernommen hatte. Ich war in die Schreibstube abkommandiert, hatte ja die 1.Verwaltungsprüfung, und durfte quasi den Posten des Adjutanten des Kompaniechefs einnehmen. Dieser lag als Herrenreiter in den Eystruper und Dörverdener Gebieten der Gutsherren und Junker nämlich meistens mit Hämorrhoiden bewegungsunfähig auf der Couch in seinem Führungscabuff und ließ antreten.  So kam ich durch seine Anweisungen, die ich in der Kompanie umzusetzen hatte, in Genuss echter militärischer Führungsarbeit, und das als Lappen, als Kanonier. Neben der Personalverwaltung hatte ich diesem Zusammenhang auch die Verwaltung der HDV zur Aufgabe. Heeresdienstvorschriften. Das war ein lauer, einschläfernder Job, da meistens während der Tagesdienstzeit in der HDV-Kammer nicht ein einziger Soldat zum Ausleihen der Verordnungen hereinkam. Es wäre alles so harmonisch bis zum Zeitpunkt meiner Anerkennung als KDV zu Ende gegangen, wäre ich nicht bei einer scharfen Schießübung auf dem Schießplatz des Bataillons in der Nähe von Verden noch kurz vor meiner Gerichtsverhandlung in Bremen fast erschossen worden. Ich hatte ja kein Gewehr dabei und musste mich während der gesamten Schießübungen ohne Gewehr in der ruhenden, nichtschießenden Abteilung aufhalten. Die Schützen mussten nach ihren Schießübungen abrücken in die ruhende Abteilung hinter mir. Das Gewehr zwischen die Beine geklemmt mit dem Lauf nach oben gen Himmel. Und so geschah es: der ostwestfälische Kamerad hinter mir fummelte an seiner Flinte herum, und plötzlich löste sich ein scharfer Schuss aus seinem Gewehr knapp an meinem kriegsuntauglichen Hinterkopf vorbei gen Himmel. Dort hätte ich auch zum Abschluss meiner militärischen Laufbahn enden können. Kurz und gut: Hätten die Festredner von diesen Vorgängen gewusst, dann hätte die Veranstaltung in Berlin sicherlich einen ganz anderen Verlauf genommen. Denn bis heute ist in der Bundeswehr und im gesamten Atlantischen Verteidigungsbündnis ungeklärt, wie bei einer militärischen Schießübung mit höchsten Sicherheitskontrollen ein scharfer Schuss knapp am Kopf eines KDVlers in spe vorbei abgegeben werden konnte. War es der Russe?  

 7/4

Meine Fehltaten und Verfehlungen der Vergangenheit erscheinen jetzt als juckende Flecken hundertfach auf meiner Haut an Beinen und am Körper und peinigen mich besonders nachts. Das ständige Kratzen und das Eincremen mit Fetten aller Art hilft ja nicht – es bleiben die in die Haut eingebrannten Erinnerungen an die Untaten meiner Lebensvergangenheit. Den Gutsherrn als Kind bei der Kartoffelnachlese mit Steinen im Sack betrogen und fast um sein bäuerliches Vermögen gebracht. Dem Angeber Wutzke, als er mich bei der Mannschaftswahl beim Kuhweidenfussball nach dem Auswahlverfahren “Piss-Pott” bezichtigte, dass ich schummeln würde, weil ich zu große dreckige Quanten hätte; im Ringkampf inmitten der Kuhfladen niedergerungen und mit dem Gesicht direkt in einen Haufen Kuhablass  gedrückt habe. Mit dem Klassenkamerad Faber beim Werkunterricht in der 9.Klasse Mittelschule bei Bellmann heimlich hinterm Werkraum-schuppen geraucht, bis er es, der ja währen der Kriegszeit in England Rugby studierte, merkte und sofort die Niedersächsischen Englischen  Besatzungstruppen informierte und die Erziehungsberechtigten da irgendwo im Basssischen. Dem Alemannischen Führer der Maoistischen Kampfgruppe in der ehemaligen Bremer Frauenfachschule, der späteren Hochschule für Sozialarbeit, blindlings auf dem revolutionären Weg gefolgt. An den Leiter einer Jugendbildungsstätte im Oldenburgischen, der mir nach einer feuchtfröhlichen Feier im Teehaus  des Geländes beim Treppenaufstieg von hinten an die Wäsche wollte und sexuelle Erwartungen äußerte, was dazu führte, dass ich ihm den sofortigen Niederschlag garantierte, wenn er es noch einmal versuchen sollte. Ja, es werden wohl auch meine Verfehlungen anlässlich einer beruflichen Bildungsfahrt nach Holland eingeprägt sein und sich hautjuckend rächen. Positiv  kann ich dabei für mich registrieren, dass ich mich da in Vlaardingen, in der Nähe von Rotterdam, strikt geweigert habe, den schriftlichen Aufruf der Schwester des berühmtesten Fernsehentertainers aller Zeiten, den Abteilungsleiter des Jugendamtes unverzüglichen zu entlassen und nach Katalonien oder in die Wüste zu schicken, zu unterzeichnen. Einige Hautjuckflecken deuten wohl auch auf den Unsinn hin, den ich mir erlaubt habe, als ich im Jahre 79 Abschied nahm von meinen beruflichen Wünschen im Bereich der Theaterpädagogik und mich der Straffälligenhilfe und Jugendhilfe hingab. 25 Jahre.  Auch eingebrannt in meine Haut, und juckend: Warum hast du das gemacht, aus   dir hätte doch ein großer Regisseur und Dichter werden können, wenn nicht sogar Sänger und Tänzer. Vielleicht sogar Fernseh- und Filmstar. Aber, darüber sagen meine juckenden Körperstellen nichts aus. Nur meine Träume, manchmal.    

Upgrade, update, Lizenznummern, Key Account usw. Ich werde wahnsinnig. Ich bin nahe dran an der Installation von Windows 11. Dann jedoch heißts wieder: Ihr PC ist für die Installation von Windows 11 nicht geeignet. Ich bin nicht nur nahe dran an der Installation von Windows 11, nein, ich bin ebenso nahe dran am Wahnsinn. Ich habe bereits mit Kreditkarte online gezahlt. Ich habe auch bereits eine Bestellbestätigung erhalten und eine 25-stellige Lizenznummer. Aber Pustekuchen. Die Lizenznummer wird bei dem Installationsversuch nicht angenommen. Ihr PC ist für Windows 11 nicht geeignet. Das kann doch wohl nicht wahr sein, diese umständliche Hinführung zu neuen Einstellungen und Apps bei Windows, geschweige denn Microsoft. Welcher PC-Technik-Laie soll durch diesen Dschungel durchblicken. Ich bin ein eifriger und überzeugter Nutzer der digitalen Anwendungen, aber diese Barrieren bei Veränderungsversuchen und Aufrüstungsversuchen der Systeme lassen mich regelmäßig zu der Frage kommen: “Warum machen die das den Anwendern so schwer?” Es könnte doch alles so einfach sein. So einfach, dass auch der dümmste Anwender seine stationären PC-Wünsche per einmaligem Knopfdruck erfüllen kann. Ohne dass er vorher noch auf Station im Krankenhaus muss.  

  nr.  6 zwei

Medikamentenversorgung. Immer wieder erfrischend, die noch verschlafenen Bedarfsanrufe bei der Rezeption der hausärztlichen Praxis. Zuerst ein langer Vortrag der Rezeptionsleiterin über den Sinn des termingerechten Kommens in die Ärztliche Praxis und über den Unsinn des einfachen unangemeldeten ungewaschenen Erscheinens an der Ärztlichen Pforte. Auch die telefonischen Belehrungen über das Tragen und das Nichttragen von Masken in der Praxis sind immer wieder gerne anzuhören. Dann der Hinweis darauf, dass man eigentlich falsch mit seinem Anruf sei, da es ja darum gehe, Medikamente zu bestellen. Also die 1 drücken, sonst keine Pillen. Aldactone 25, Toresemid 10, Forxiga 10, actraphane 30 Penfill und diese niedlichen kleinen Blutzuckermessblättchen locker vom vorbereiteten Zettel in die Telefonzentrale des Arztes, Abteilung Rezepte, eingegeben und darauf hoffend, dass alles richtig verstanden wurde und nicht wieder statt blutdrucksenkender Pillen euphorisierende Illegale weiße Pülverchen auf die persönliche Krankenkassenkarte eingespielt wurden, die dann Frau Schlüter am Apothekencomputer zu der Frage kommen lässt: Sagen Sie lieber Kunde, muss es denn unbedingt Koks sein , wir haben doch kostengünstiges Hasch im Angebot. Der Chef des Hauses bietet dann noch vergeblich Zigaretten an, um dann selbst nach Ablehnung und meinem Hinweis auf meine frühere furchtbare Nikotinkarriere vor die Apothekentür zu treten, wo bereits der Gaul angebunden wartet, um eine durchzuziehen – nein, nicht der Gaul, sondern der Apotheker. 

  nr.  6 drei

Geburtstage. Wehmütige Gedanken an die herrlichen Geburtstagsfeiern der vergangenen Jahre. Wisst ihr noch, wie wir als Flüchtlingskinder in den 50er Jahren eingeladen waren zu den Geburtstagen der Tochter der Bauernfamilie in Oyten, die uns nach dem verheerenden Krieg nach 1945 Unterkunft gewährte. Nach dem Geburtstagspielen draußen dann rein in die gute Stube, die nur für feierliche Anlässe geöffnet wurde. Ein schön mit bestem Porzellan gedeckter großer Tisch, an den alle heranpassten, 14 – 20 Leute. Wir Kinder mussten ein wenig zusammenrutschen, damit die erwachsenen Bauern, Knechte und Flüchtlinge genügend Armfreiheit hatten, um nach dem Kuchen und dem Kaffee zu greifen, später nach dem Bier und dem Korn. Dann brachte die Oma, die alles gebacken und vorbereitet hatte, die leckeren Kuchen auf den Tisch. Die Reihenfolge war immer: Schwarzer Peter, Dicke Sahnetorte, und wer dann noch nicht abgefüttert war. Butterkuchen. Herrlich. Ach, was sahen wir Kinder lustig schokoladenverschmiert vom Schwarzen Peter aus! Dann mussten wir die Erwachsenen allein lassen, damit sie sich ihren Vergnügungen und Gelüsten hingeben konnten. Wir Kinder spielten derweil dann während der Erwachsenentrinkgelage draußen hinterm Torfschuppen Mutter, Vadder, Kind, so lange bis wir vom Opa des Hofes bei unseren eischen unkeuschen Spielen erwischt wurden. Dann gabs echt Kloppe. Auch denke immer gerne bei Geburtstagsanlässen an die wunderbaren Geburtstage in der Neuen Vahr zurück, bei denen die Schwiegermutter, man hätte drauf wetten können, nach dem Kaffee und Kuchen zum Abendessen rief, um ihren herrlichen Nudelsalat mit Mandarinenstückchen drin, zu kredenzen. Ja, es musste früh gegessen werden, damit die ländlich bäuerliche Verwandtschaft aus der Grafschaft Hoya noch im Hellen zurückfindet. Es mussten ja noch die Kühe gemolken werden, die Schweine gefüttert und die Hühner geschlachtet werden. Und das alles auf Plattdeutsch kommuniziert. Einfach herrlich!  

  nr.  6 vier

Schon einmal das zum Geburtstag geschenkt bekommene Buch von Konstantin Wecker von vorne bis hinten photographisch quergelesen. Mein Geburtsjahrgangsgenosse, 1947, mein musikalischer Lebensbegleiter. “Der Liebe zuliebe” Das Leben eines Wilden Kerls mit hoher musikalischer Kompetenz und Ausdruckskraft. Nun gut, seine Liedtexte doch manchmal ziemlich trivial und tränendrüsig, aber immer emotional und wohlklingend. Ein verrückter Hund, der wohl an allen Ecken und Kanten dieser Welt und mit allen eigenen Ecken und Kanten seine Marken hinterlassen hat. Ich sehe ihn noch in einem Konzert in der Bremer Glocke mit schönen Stücken vor mit, bei dem er den Auftritt nur mit mindestens 2 Flaschen neben dem Klavier überstanden hat. Mineralwasser war das nicht, das war an den Flaschenetiketten erkennbar. Ja, das Buch - es ist die Lebensbeichte eines Süchtigen. Nach Musik, nach Alkohol, nach Kokain und anderen berauschenden Stoffen. Ja, das Buch – es ist zwar kein literarisches Meisterwerk, aber es lässt mich innehalten. Denn immerhin begleite ich sein Leben in seiner Musik, in seinen Texten, in seinen Lebensdarstellungen in Büchern und in den Medien seit mindestens 50 Jahren. Ich hätte mir gewünscht, dass er einmal nach einem seiner Konzerte in Bremen zu mir zusammen mit seinem Klavier nach Hause gekommen wäre zu einem Hauskonzert. Dabei hätte es sicherlich nicht an dem gemeinsamen Konsum des Roten Trollingers gefehlt. Vielleicht sogar auch nicht an der gemeinsamen Intonierung eines seiner Lieder. Voller Schmalz und Emotionen. Daraus ist aber leider bisher nichts geworden. Schade. Vielleicht kommt ja noch was. Denn wir wollen gemeinsam ja noch mindestens 10 weitere Jahre leben!  

nr.  6 fünf

Teppich. Immer schön auf dem Teppich bleiben. Auch mit den Farben und Materialien des Teppichs. Kein verwirrendes grellbuntes Durcheinander, kein Plastik. Jetzt Rot. Abschied von der langweiligen Gleichfarbigkeit von Schrank, Fußboden, Bücherregal und Schreibcabuffschreibtisch. Jetzt kommt endlich Farbe ins Spiel, gut für die Augen und für die schreibende Seele. Rot. 80 x 200. Kampf der optischen Langeweile. Vielleicht streiche ich diesen großen hellholzfarbenen Kleiderschrank, mit dem ich seit nunmehr 6 Jahren in meinem Buntentor’schen Deichwächtercabuff verlobt bin, auch teppichfarben Rot an. Vielleicht muss ja sogar mein buchenvollholzfarbener Schreibtisch, auf dem die gesamten Geräte, mit denen ich meine Skeptiker und Ignoranten textlich schriftlich verunsichere (“Du hast meine Familie beleidigt”), dran glauben und rot eingefärbt werden. Die Geräte selbst sollten in ihren dunklen Produktionsfarben so verbleiben, wie sie sind. Oder möchte jemand gerne einen rotlackierten PC der Marke CSL betrachten? Wenn er rotlackiert würde, dann käme sicherlich auch kein anderer Unsinn heraus als wie bisher!   

nr.  5 / 1 

Nervliche Probleme mit Konfliktsituationen. Schon der lächerlichste verbale Angriff gegen mich, wie der zum Beispiel von der jungen Polizistin wegen meiner Hinterhoflautstärke im Zusammenhang mit einem Auto, das mit laufendem Motor und eingeschaltetem Fernlicht minutenlang vor unserem Balkon stand, aus dem die Polizistin entstieg, haut mich um und führt dazu, dass ich schlecht schlafe und morgens mit elenden Kopf- und Nervenschmerzen früh erwache. An Aufstehen und lockeren Start in den Tag ist dann nicht zu denken. Nach der Einnahme einer großen Tasse mit sprudelnd kochendem Wasser aufgegessenem Schlaf- und Nerventees zurück ins Bettenlager, um noch weitere 2 Stunden alle Konflikte träumerisch durchzuspielen. Das trägt dann echt dazu bei, dass ich nach Ablauf der bettlägerigen Unruhezeit als Unschuldsengel, Friedenstaube und Dauergutmensch mit dem Arsch und mit Regenbogenfahne dem Bett entfliehe. Zu kompensieren sind solche ungesunden, lebensverkürzenden Situationen dann nur mit vollen Aktivitäten. Gut ist dann immer, wenn ich mit den Straßenbahnlinien 4 + 3 in die Überseestadt fahre, um mich dort im GOP-Theater einzufinden und vorzuturnen. Meistens allerdings erfolglos, da ich bei den Bocksprüngen als gestreckter Hecht hinten dann meist nicht standfest bin und immer wieder auf die Schnauze fliege. Gerne steige ich dann auf der Rückfahrt vom Vorturnen vor der Buntentor’schen Buchhandlung aus, um drinnen Bücher über den Internationalen Biergebrauch und über das Fahren mit der Schwebebahn in Wuppertal zu erwerben. Der Buchhalter will dann immer noch mit mir über die Namen einzelner Autorinnen und Autoren streiten. Dem Literaturkonflikt weiche ich dann aber aus, will ja nicht wieder nach Hause kommen und diesen nicht gerade wohlschmeckenden Nerventee zu saufen. Was denn nun? Ist M.Augustin nun ein Autor aus Lübeck, oder ist er ein, wie der ahnungslose Buchfachmann stock und steif behauptete, ein echter Bremer Junge? 

  nr.  5 / 2 

 Ich frage mich tatsächlich, wie das alles werden soll mit der zukünftigen körperlichen Fortbewegung. Wie soll ein älterer Mensch ohne Auto, ohne Moped, ohne Fahrrad und ohne Pferd mit geschädigten Beinen und mit verkalktem Kopf seine notwendigen Wege erledigen? Der, wie gerade in den letzten Herbststurmtagen erlebt, bei jedem starken Gegenwind außer Puste kommt und nicht mehr weitergehen möchte und sich irgendwo hinsetzen oder sogar hinlegen möchte. Es ist doch kein Zustand, dass ich auf dem kurzen Weg von der Haltestelle Rot-Kreuz-Krankenhaus stadteinwärts hinüber zur Apotheke mich in dem dortigen Wartebereich jedes Mal erst einmal auf das schwarze Ledersofa platzieren muss, um mich atemmäßig und kraftmässig zu sortieren. Auch wenn dann die netten Apothekerinnen herbeistürzen, um mir Aufputschmittel zu verabreichen, bleibt doch die Frage, wie das alles zu verändern ist. Soll ich gar nicht mehr rausgehen und drinnen in meinem Literaturcabuff verstormen? Oder soll ich ohne Ende im Buch der Unruhe von Pessoa schmökern? Nein, ich muss raus zum Betrachten und Fotografieren des Stadtbildes, ich muss raus zum Vorturnen beim GOP-Theater, und auch muss ich raus zum Bierabfüllen im Bayernzelt. Nur wie komme ich dahin? Mit dem Handstock? Auf allen Vieren? Mit den Taxen mit diesen stadtunkundigen kommunikationsunfähigen Fahrern, denen man den Weg zeigen muss? Oder etwa mit dem Wagen des Rettungsdienstes? Nein, ich werde wohl drinnen versauern müssen! Oder, letzte Frage an mich selbst: Gibt es möglicherweise technische Hilfsmittel, die das Bewegen im Alter erleichtern, und die von den Ärzten und von den Kassen befürwortet werden, AOK-Shopper und anderes? Warum nicht ein Rollstuhl, in dem ich von meiner lebenslangen Partnerin geschoben werde, oder vielleicht sogar selbststeuernd mit elektrischem Antrieb? Ach, ich muss wohl wieder einmal zum Orthopäden. Der weiß, wie man geht und sich fortbewegt im Alter, und sei es mit Wanderhandstock mit so Plaketten dran, wo du früher schon einmal zum Wanderurlaub warst. Lüneburger Heide, Harz und so.

nr.  5 / 3  

 Ich sitze gerne und stundenlang täglich am PC. Ich pflege meine Blog-Seiten, schreibe gerne Texte und stelle gerne die von mir geknipsten Fotos ein, und ich fummele gerne in den Sozialen Medien herum. Ohne diese medialen Kontakte, auch wenn sie nicht von Auge zu Auge persönlich stattfinden, sind für mich Balsam gegen meine sonstigen Verlorenheiten. Kein Skatverein, kein Turnverein, kein Wanderverein, nix sonst. Ich habe direkt neugierigen Spaß daran zu verfolgen, was meine Mitbürgerinnen und Mitbürger, meine Facebook- und LinkedIn-Genossen und Genossinnen so auf Sendung bringen. Und worauf man eingehen und kommentieren kann. Das mache ich nun seit mehr als 15 Jahren und will erst damit aufhören, wenn ich in der Holzkiste liege oder in der Urne verpulvere. Allerdings möchte ich den ganzen PC-Kram manchmal hinschmeißen, wenn es darum geht, das Innenleben der Apparate zu verstehen und zu beherrschen. So kürzlich wieder geschehen bei dem Versuch das neue Windows 11 zu installieren. Den Download für 29,99 habe ich ja gerade noch hinbekommen, aber alle Instalationsversuche bisher kläglich gescheitert. Da ein Passwort, da eine 20-stellige Lizenznummer, dann noch die Schuhgröße und die Politische Gesinnung. Ich werde verrückt und hoffe auf digitalterapeuthische Hilfe. Es kann vielleicht ja auch sein, dass meine alte PC-Kiste ausgedient hat und neue Innovationen nicht mehr annimmt. Sie ist immerhin weit mehr als 12 Jahre alt, wenn nicht 15 – ich weiß es nicht mehr so genau. Ich müsste in der Alten Kiste mal nachschauen, aber: wie geht das?  

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Fussballsamstag. Ja, was ist denn mit mir im Alter geschehen? Sitze jetzt bereit mittags um 12 vor der Übertragungsglotze und schaue mir Frauenfußball an, Bundesliga, Bremen gegen Köpenick. Ich versinke in dem Spiel auf Platz 11 und ignoriere selbst den Ruf zum Mittagessen. Noch 15 Minuten bis zur Halbzeit, dann kann ich zum Essen kommen – so heißt es dann. Nach Ende des Frauenspiels dann schnell umgeschaltet auf original Männerfußball in der 2.Liga. 2.Halbzeit. Konferenz. Es wird dann, noch kurz vor der Live-Übertragung des Spiels der Heimatmannschaft im fernen Mainz, angefragt, ob der Arzt bestellt werden soll oder gar der Psychotherapeut? Ich kann darauf dann nur antworten, dass ich der Meinung sei, dass weder Ärzte noch Therapeuten von den Fussballübertragungen nun mal überhaupt keine Ahnung hätten, weil sie ja aus den bekannten Gründen absolute Ignoranten seien, was den Gebrauch der Medien insgesamt betrifft. Sie würden ja, so ich, doch ausschließlich das Deutsche Ärzteblatt lesen. Mit dieser Aussage kann ich mich dann gelassen auf den 1.Liga-Sessel begeben, um mir ein fürchterliches Auswärtsspiel unserer Fussballlokaldilletanten unter hohen nervlichen Belastungen vor dem Übertragungsgerät anzuschauen. Darauf, dass nach dem Abendessen, Hawaii-Toast mit Cocktail-Kirsche obendrauf, dann noch die Zusammenfassung der Spiele der 3.Liga erfolgt und die Live-Übertragung des Abendspiels der 4.Liga, soll hier wegen persönlicher verschämter Mediengebrauchspeinlichkeit nicht näher eingegangen werden. Ulli Pelz (5.Liga, wenn nicht sogar 6. oder 7.) 

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